Yo, el último (o el ocaso definitivo del Neandertal)
En algún lugar de la costa de Cádiz. Hace 35.000 años... No recuerdo cuántas lunas han pasado desde que escuché la voz de otro como yo. El silencio se ha vuelto mi único compañero, y a veces creo que también quiere abandonarme. Mi cuerpo envejece, más rápido desde que el frío regresó. Los huesos me crujen como ramas secas. La cueva donde duermo —donde antes dormíamos todos— resuena ahora con un eco hueco que no reconozco. Antes estaba llena de respiraciones pesadas, de pasos, de vida. Ahora sólo queda mi aliento, torpe y débil, y el chisporroteo cansado de unas brasas que luchan por no extinguirse. Afuera, las colinas siguen siendo las mismas de siempre, pero ya no me pertenecen. Mis ojos se han vuelto pesados y mis piernas, lentas. Incluso los pájaros parecen mirarme con extrañeza, como si no recordaran a los de mi especie. Dicen que los últimos de nosotros quedamos arrinconados en estas tierras del sur, donde el mar golpea las rocas como un animal hambriento. Yo lo creo. Desde ...
